La Melancolia

   En la novela que me lei hace poco titulada 'Estambul',  de Orhan Pamuk, el autor, en un ejercicio inteligente y bello, describe en unas cuantas paginas lo que a el le parece lo mas autentico y personal de su ciudad: Su melancolia. La de sus calles, la de sus frios inviernos, la de sus tranvias, la de la nieve tapando la basura abandonada, la de los senyores pescando en el puente Galata, la de los ninyos pobres intentando vender el mismo paquete de kleenex a todo el que pasa...

   Sin pensarlo mucho saque mi libreta y ecribi: 'La voz temblona de mi madre cuando la llamo desde el extranjero y me dice que tenga 'cuidaico' y no hable con extranyos'. Y luego poco a poco  he ido escribiendo un listado de mi melancolia particular por decirlo asi, de aquello que me toca y me hace sentir alegremente triste, melancolico y vivo. No he ido escribiendo para estar triste, sino precisamente para no estarlo, me lo he tomado como el alcohol sobre la herida que escuece pero cura. Son esas cosas, situaciones y momentos que nos inundan de esa tristeza sosegada que engancha, y que  a veces se parece a la felicidad ,por ese tener los sentimientos a flor de piel y el corazon en un punyo. La melancolia es a veces placentera, como algunos dolores leves. Yo me agarro a ella como el enamorado a su amada o el naufrago a su tabla, con miedo quizas de caer en las garras de lo normal, de ahogarme en la mediocridad, quizas la necesito para sentirme especial, diferente, no se. He rellenado paginas y paginas construyendo una especie de tratado melancolico, pero para no aburrir ahi van tan solo unas pocas:

  La voz temblona de mi madre cuando llamo desde el extranjero y me dice que tenga 'cuidaico' y que no hable con extranyos,como ya os he comentado ; Pensar en una pasion que me sacudio la vida en su dia y de la que ya no queda nada ; El cambio horario de invierno ; La lluvia fina y fria que no cesa en todo el santo dia ; Pasear por la playa en invierno ;  Las familias felices que pasean por los parques los dias de fiesta al atardecer, con carrito incluido ;  La navidad, sus luces y su mania de desvelarme la verdad de que no hay donde esconderse ;  El metro, madre de la melancolia; Las fotos del pasado en las que se aprecian las sonrisas de los que ya han muerto ; Las putas muy mayores del Raval ; Cuando encienden las luces de la discoteca para que te vayas y nunca se a donde mirar y se siente uno una especie de explorador perdido ; Algunos libros : Mortal y rosa, El rayo que no cesa, El extranjero, y un cuento: El sur ;  Y algunas canciones: Ojala, Eclipse de mar, Ohne dich, the Blower,s Daugther y tantas otras ; Darme un rulo por la terminal 1 a las 3am ; No poder dormir e incorporarme para fumar y hacerlo a oscuras, viendo la llama refulgente y naranja, que se consume como yo ; Los vagones de los Rodalies, ya por la tarde, que estan en absoluto silencio y llenos de gente danzando al son del traqueteo, cada uno en su suenyo... ; Mirarme al espejo por mas de un minuto y no gustarme lo que veo...

   Y despues escribi, para compensar, cosas que me curan, que me reconcilian y me hacen sentir bien. Cosas como:

   Pasear por BCN cuando esta casi desierta en su sobremesa ; El rock duro que es mi evasion favorita ; Llegar de comprar con bolsas y prisa y que el ascensor este ahi, esperandome ; Que el barsa gane por goleada y por esa extranya simbiosis me sienta yo ganador, por una vez ; Recibir una llamada inesperada ; Notar la alegria de la gente que me quiere por las cosas buenas que me pasan, y que me lo digan ; El instante antes de dormirse; El momento en el que el alcohol empieza a hacer efecto con su euforia y sus promesas;  Y  como no los libros y los viajes. Pero sobretodo mis amigos.

   Mmmmmmmmmmmm. No sabia como acabar este blog en el que no escribire hasta que me vaya otra vez de viaje, ojala sea pronto, y he decidido acabarlo asi, contando mis cosas. Manyana bus a Estambul y de alla a BCN. A algunos os vere pronto, y a otros no, es la vida. Ya sabreis de mi, un beso y un abrazo. Ahora si, adeu!

Hatay Müsezi

   A mi lo que me gusta es lo que me hace pensar. Y un museo rara vez lo consigue, no se porque por que yo le pongo ganas, entro siempre con una emocion anticipada al viaje de milenios entre piedras labradas por el alma humana... pero nada. Me aburro, pierdo el interes,el hilo,hasta que me pierdo yo... Oiga la sala de  los Hititas por favor?...es lo que hay.

  Sin embargo en el precioso e interesantisimo museo arqueologico de Antakya no ha sido asi. Quizas porque no esperaba nada, ya sabeis, la ilusion es prima hermana de la desilusion, quien nada espera mas disfruta cuando algo encuentra!  El caso es que lo he disfrutado muchisimo.  Sobretodo por la increible coleccion de  mosaicos desenterrados en las ciudades romanas cercanas; los sarcofagos perfectamente conservados y los bustos de los satiros. El caso es que he pensado mucho y en positivo y ha sido guay. Lo de los mosaicos es la bomba, y al menos yo nunca habia visto nada igual. Por otro lado al ser un museo de una planta, recto, con turismo turco y Sirio que me caen mejor que sus homonimos de la tribu de los occidentales, y no me he perdido, pues he salido de ahi alucinao y muy contento, hasta he hecho algo que jamas habia hecho nunca: comprarme una camiseta del museo,vacilona eso si, con un dios  Oceano y una diosa Tethis . Nunca pense que iba a escribir sobre un museo, pero tampoco pense nunca que me pegaria casi dos anyos con una chaqueta verde fosforito en el aeropuerto, o que escribiria un blog, y ya veis... Ahi os dejo unas fotillos, y al loro con la ultima a la que algun cachondo en el museo ha titulado: El jorobado feliz.

 

Hasta luego que no adios

    Ya lo dijo el gran escritor libanes Amin Maalouf: "La unica patria es el pasado". Y asi es. El presente se escapa en el mismo momento en el que se piensa en el, y el futuro es un cumulo de conjeturas y nubes lejanas. Sin embargo aquel rincon penquenyo en el que os besasteis, o el banco del parque en el que decidiste que ya estaba bien, o  ese bar del que ya no queda nada al pasar, eso si que es la patria.

   No hablo de la de las banderas y los idiomas, esa viene dada, es un producto primitivo de querencia de grupo, del animal gregario que somos. No tiene merito, como todas las cosas que nos vienen nadas: Raza, sexo, orientacion sexual, nombre, genetica, ambiente, nacionalidad, DNI... joder que poquito espacio queda para el libre albedrio... Yo hablo de la patria que importa de verdad: La patria sentimental de cada uno, la que reside en los recuerdos, agazapada, la que a veces se esconde en las formas mas curiosas y aparentemente triviales: en el sabor de un chicle o en la cancion mil veces tatareada de un anuncio.

    La patria es una sensacion del pasado que vuelve al instante del ahora y nos hace sentir, que fisura alguna ranura honda desde dentro, inundandonos, aunque rara vez lo compartimos con nadie, nos dara corte imagino. Por otra parte un suceso cualesquiera en un lugar concreto hace que ese sitio este impregnado ya para siempre de un halo personal, de una vision unica del espacio, algo  que los demas no pueden ver porque solo existe en el corazon de cada uno. Los lugares son lo que vivimos en ellos. Y a veces tambien cambiamos los recuerdos si duelen mucho, y los adaptamos a ver que sale, y los transformamos dandoles belleza, fealdad o distancia, segun convenga. Me conmueve la inmensa capacidad que posee el ser humano de enganyarse.

   Tambien echos sencillos que se van repitiendo cada cierto tiempo se acaban convirtiendo en una patria-costumbre, como por ejemplo la sensacion tan agradable que siento cada vez que en verano paso por delante del corte ingles, cuando hace mucha calor, y un viento helado de aire acondicionado y perfumes
me acaricia al pasar por la puerta principal. Y pienso: mira aqui esta otra vez esto. Eso es tambien estar como en casa, eso es tambian la patria, una de olores, de abrazos y de recuerdos, como la de todos nosotros.

   Siria por muchos motivos forma parte ya de ese pasado en el que me siento como en casa, como la provincia china de Yunan, Rumania, Tailandia, ay!, y otros sitios. Solo han sido quince dias aqui, pero quien ha viajado sabe que el paso del tiempo es completamente diferente viajando, sobretodo cuando uno esta solo y se ha de enfrentar a si mismo todo el rato, pero creo esta vez he ganado por KO, aunque alguna magulladura me he llevado. Me miro al espejo y me veo con las mejillas tostadas por el sol, y la barba, y pienso: Conyo Jorge  te he echado de menos! Que chulo estas maricon!

    Yo aqui, en Siria, me lo he pasado muy bien, he disfrutado, y apenas he estado triste, todo un record para mi. Sin embargo, creo  que tengo ganas de volver, como si hubiese echo las paces con Barna, no se. Aunque no me hagais mucho caso porque a veces pienso que ojala pudiese estar un par de meses mas de viaje... Y volver a la ciudad es como ver  a un viejo amigo, agradable y querido, pero nadie se queda en un sitio por un amigo, si lo hace es por amor, y a veces ni eso.

  Salvo milagro o loteria no volvere a  viajar en varios meses o en un anyo, mas que nada por el vil metal, vil sobretodo cuando no se tiene... Pero ya tengo otra idea de viaje que se me ha resisitido tantas veces y que vuelve a tomar fuerza en mi cabezota, no se porque. Todo sera ahorrar...

   Manyana me voy a  Turquia de nuevo, a Antakya, donde intentare pensar que hacer con mi vida al llegar a BCN, escribir en el blog, comer  bien, pasear, tomar te y verlas venir. A lo mejor se me ocurre un remedio contra la desdicha o una cura infalible contra  el tedio de estar vivo. Si es asi os lo hare saber, pero no se yo...

El Crack de los Caballeros

   Pase la manyana explorando el castillo mas guapo que he visto en toda mi vida. Esta muy bien conservado, y las plantas que salen de las piedras, los adoquines fuera de lugar, las vistas desde sus almenas y los olores fuertes a humedad y moho de su oscuro interior, a mi parecer le anyaden encanto. Parece un castillo sacado de un cuento de hadas en el que yo soy el principe, pero en el que no hay princesa, solo los hombres de Saladino que les dieron pal pelo a los cruzados que construyeron este castillo hace ochocientos anyos, y luego se lo quedaron  los arabes hasta que estos lo abandonaron. Ahora
es un lugar turistico precioso e interesantisimo: con sus caballerizas, habitaciones, letrinas, cocina... Poco o nada ha cambiado mas alla del deterioro y abandono del tiempo. Fui y volvi con Abdul que me llevo y me trajo en Taxi. El cabron conducia como un loco y al llegar a Homs me entraron ganas de hacer como el papa y besar el suelo, pero con la de mierda que hay en el suelo de aqui cualquiera se arriesga...

El guetto turistico de Palmyra

 En el autobús de camino a Homs me sente al lado de un senyor de unos setenta anyos, Serbio, de nombre Martin, un autentico catolico, culto, sencillo y simpatico. Era pequenyo y apretado, de gran nariz y orejas y labios simiescos, blanco de piel y cabellos, quemado por el sol.  Pinta de tio duro. Haba vivido 25 anyos en EEUU y ahora que ya se habia jubilado viajaba con su mujer por el mundo.  No paramos de hablar de politica: Iran,  Irak,  la antigua Yugoslavia, ETA, Catalunya, Pais Vasco, Serbia, Montenegro, Kosovo... y aprendi mucho.

  Tras un rato de charla amigable en la que no dejamos titere con cabeza me comento que para el la experiencia en Palmyra habia sido mala con la gente, menos al final con un taxista cojonudo, y que en la calle guetto turística de Palmyra todo lo bueno de los Sirios se habia esfumado y que no lo habia disfrutado nada. En verdad  la poblacion de Palmyra es de casi cuarenta mil personas y solo unos cientos se dedican al turismo. Hombres tontos en su mayoria, que de mayores quieren ser occidentales pero no les sale, solo les sale a medias y por fuera, y ni eso, porque se visten como los arabes creen que los occidentales visten: con tejanos ajustados y muy subidos, camisas repegadas marcando chicha, camisetas con frases en ingles o frances que no entienden, bambas de vivos colores, gafas de sol inmensas, vamos muy ridi.

  Aunque para nada la gente en Siria es asi lo que se encuentra en el guetto turistico de Palmyra es una bomba de relojeria. Un pueblo historicamente misero, al borde del desierto, con beduinos pobrisimos en los alrededores que ejercen de gitanos en Siria, con mucho mas alojamiento que turistas, y encima tras el once de Septiembre apenas venia nadie y la cosa  fue a peor.

   Tras la venganza-asesinato de los que estaban en las torres gemelas el turismo cayo empicado y  ahora que se recupera la competencia es feroz. No hay que olvidar que Siria esta considerada por el tio Sam y los isrelies parte integrante de lo que vienen siendo "los malos". Algun dia alguien me explicara como es que los Sirios y los Iranies son los malos, y los Saudies son los buenos... Logicamente tras  los miles y  miles de violaciones y matanzas que se vienen produciendo por el imperio y sus aliados europeos, incluyendonos a nosotros los espanyoles con lo progres que son la Chacon y el ZP, no parece tan grave la caida del turismo, claro. Creo que en Afganistan van ya por mas de cien mil muertos, pero sera dificil contar los pedazitos imagino, y de las violaciones ni hablemos, por lo que segun mis cuentas por cada "aliado" muerto van ya 35 Afganos. Y por cada israeli 20 palestinos, pero al loro! el miedo lo tenemos nosotros! O sea creamos dolor al por mayor, dolor del bueno de miembros esparciendose por los aires y madres llorando ante sus hijos muertos, y sufrimos nosotros el miedo que nos inculca la tele. Pero los malos sufren el miedo de las bombas, el miedo a la invasion fisica y cultural, el miedo a morir como ratas, y eso esta pasando ahora mismo y aqui, no en un pasado remoto, ahora mientras lees. Con razon hay tantos psicologos en el mundo occidental, porque estamos todos como una puta cabra... Bueno sigo, que me desvio del asunto.

    Si juntamos todos esos factores adversos con que aquello esta lleno de grupos de japos, yankis y europeos forrados que pagan lo que sea por lo que sea pues ya esta liada. Y si lo que se vende lo vende un ninyo, esclavizado generalmente por sus padres para dar pena en las ruinas, pues ala a pagar lo que sea, en fin "en estos paises" exoticos las cosas funcionan asi, pensaran... Y ahi tienes a una gordisima senyora que con un sombrero ridiculamente grande, de flores, y que no podia ni moverse de la obesidad,  le compraba baratijas a un ninyo falsamente vestido de beduino, le hacia fotos y le decia a las amigas lo bonito que era el crio. Al lado, logicamente estaba el adolescente, quizas su hermano, que en cuanto se fueron las senyoras requiso el dinero que el crio habia conseguido sin siquiera saber de que iba la copla. A eso en mi pueblo se le llama explotacion infantil, algo que existe en todo el planeta, no hay que ser "naive", pero colaborar a que sigan siendo explotados ya me parece demasiado, vamos digo yo... Lo peor es que esa senyora fijo no era mala gente, pero el buenismo sin pensar un poquito de poco o de nada vale.

  Todos estos miniguettosturisticos se parecen entre si en cualquier pais del mundo no occidental, o no desarrollado en lo economico y tecnologico. Aqui no son especialmentte pesados, nada que ver con India o Marruecos, aun asi por contraste, por lo increible que es la gente fuera de ese par de calles, se nota
mas su pesada presencia, como la riqueza que mas brilla cuanto mas pobre es el pais en el que se exhibe.  O como los poderosos hijos de puta del mundo que siendo minoria hacen sufrir a millones.

Uno se encuentra basicamente lo mismo en estos sitios ya sea en Siria, Tailandia o Calatayud:
  Restaurantes sin precios en las cartas o con el precio  doblado sin mas porque los guiris lo pagan todo; souvenirs que podrian ser de Siria o made in china o de Albacete; camareros apaticos; capullos que te preguntan que de donde eres para acto seguido intentar venderte lo que sea; conversaciones de "tias" y futbol absurdas y embrutecidas; gente maleducada y de baja estofa;  y sucedaneos de todo: sucedaneos de hamburguesas, sandwiches, coffees and chips, de comida local mal cocinada, de  sucedaneos de te, de narguile...; de carteles iluminados con colores chillones y mal escritos, de buscavidas chunguillos y de poco mas.
 
   Aqui de occidente nada saben mas que lo que ven en las pelis americanas, pero no las de Woody Allen, los hermanos Cohen, Stanley Kubrik o los clasicos, las americanas malas. Occidente solo exporta sus cloacas. La comida basura, el mal cine, lo facil, el futbol, la ropa, el polvo puntual con alguna guiri bolinga, solo lo superficial. De los derechos de las mujeres y de los trabajadores en general, de las bibliotecas publicas a las que les debo tanto, de la cultura o la libertad nada saben tampoco.  Eso no se globaliza nunca.

A mi me gustaria tener compasion por ellos, por todos los plastas del mundo, hijos de su ignorancia, pero no es asi. Me caen fatal y no aguanto que me traten como si fuera un capullo mas ni que me cobren ni un centimo de mas tampoco, sera por mi ego o lo que sea, pero no lo consiento y les trato como creo se merecen.  Algun dia me van a dar de hostias, pero tendra que ser mas de uno porque son muy cagados y chinorris. No creo que en ninguno de estos lugares tengan un buen recuerdo de un espanyol llamado jorge,
de eso estoy seguro...

  Pero ya os digo, son solo unos pocos, y la prueba de que un guetto es un guetto y de que atrae a lo peor de cada casa me la dio Martin, mi companyero de bus, contandome una anecdota que le habia pasado al llegar a la estacion de autobuses de Palmyra, y dandome permiso para que la transcribiera aqui:

 En la guia ya avisaban que el pueblo esta cerca y que con taximetro son unas 25 libras sirias, pero bueno pagar algo mas no importa. El taxista que hablo con Martin era legal y  le dijo que le cobraria lo que a  un sirio, 25 Libras sirias. Al llegar a su hotel el senyor, muy agradable, se bajo a ayudarles a sacar las maletas(eran dos personas mayores), y en ese momento tres tios empezaron a increparle y casi le pegan enganchandole por el cuello y la chilaba. El duenyo del hotel, que habia salido a suavizar la cosa, (hay gente buena en todos lados), le explico luego a Martin que esos otros taxistas estaban insultando al otro
porque habia sido honesto con el y no le habia intentado timar perjudicandoles a ellos. Martin vio a este buen taxista al dia siguiente en la calle, muy serio, y le dijo que al dia siguiente queria que le llevase el a la estacion de autobuses de nuevo. La intencion de Martin era dejarle un propinon por haber sido tan legal pero la sorpresa fue suya cuando al llegar a la estacion  no le quiso cobrar nada, no acepto la propina, y le pidio perdon por lo de ayer con senyas. Se tomaron un te juntos, que pago el taxista, y luego se fue sonriendo y compungido a la vez, mirando al suelo... Unos pocos cientos no pueden hacer que mi idea de esta gente tan tan fantastico cambie para mi. Ni para mi ni para Martin. Eso seguro.

Palmyra

  He pasado el dia entero en las ruinas de Palmyra. Al atardecer los grupos organizados se han ido y he disfrutado de la soledad y el silencio, dos joyas de la vida que tienen mala prensa en occidente. Escuchaba mis pisadas y el viento en mis orejas. He pensado mucho. Iba a extenderme mas sobre Palmyra pero la
verdad es que no me apetecia escribir, estoy sudado y cansado. Cuando ya anochecia me he sentado al lado de unas tumbas en la colina a ver la puesta de sol y eso ha sido lo mejor. La luz ha caido mansamente sobre la ciudad en ruinas, blanquecina y queda, y luego ha arropado al desierto y al oasis cercano.
Ahi van unas fotos.

La mezquita de los Omeyas

     La mezquita de los Omeyas de Damasco es la primera gran construccion de los arabes. El califato de Damasco era la capital del mundo islamico, y el Califa Khaled ibn al-Walid  quiso hacer una construccion que demostrase al mundo el esplendor y empuje que el islam estaba tomando en aquella epoca. Por 10 anyos mas de 1000 trabajadores construyeron un templo inmenso que tiene 1300 anyos de antiguedad  y esta lleno de luz.

   La clave del interes que despiertan en mi los templos de oriente medio es la misma que los de la India o el Sudeste asiatico. Los que estan dentro creeen de verdad, aunque parezca increible para un descreido como yo, o sea que tienen verdadera fe. Lo mismo soy un ateo recalcitrante por que en su dia fui creyente, asi como los ex fumadores suelen ser los mas pesaos sobre lo maravillosa que es la vida sin humo. Pero a pesar de mi distancia emocional con los fieles  le llega a uno un noseque, un eco de fe, un destello, algo que emociona y pone los pelos de punta, quizas es el animal temeroso, no se...  Los templos de por aqui,
ademas, son ejes de la vida social, no tan solo mamotretos de piedra. Bueno las mezquitas en particular nunca han sido lugares exclusivos para la oracion. Fueron y son hoy en dia centros del barrio, local social, o
sencillamente un lugar sombreado al que se va a charlar con los amigos y a tomar te. O a dormir. Aqui los recintos sagrados estan vivos, sudan y respiran.

  La Mezquita es una inmensa estructura rectangular bien dividida en dos: el patio rodeado de dobles arcadas, con un mosaico espectacularmente verde de palmeras y castillos en la parte que da a la zona  de
oracion, y la zona de oracion propiamente dicha, que me ha recordado vagamente a la mezquita de cordoba, pero esta es mucho mas grande.

   La mayoria de los turistas que he visto eran arabes de diversas nacionalidades, y algunos ccidentales. Sin embargo los que claramente se diferenciaban del resto eran los musulmanes de la rama Chiita, iranies y
libaneses en su mayoria. En una de las esquinas del patio interior se encuentra el sepulcro de Hussein, hijo de Ali, fundador del chiismo. Dentro del mundo islamico, y fuera, los chiies(rama minoritaria del islam, pero mayoritaria en Iran) tienen fama de ser los mas puristas y los que con mas conservadurismo 
interpretan el coran y aplican la "Sharia" o ley islamica. Las mujeres iban todas sin excepcion con sus mantos negros de pies a cabeza, algunas ensenyaban el rostro, otras solo los ojos, otras ni eso. Los hombres todos cortados por el mismo patron: Morenos, con trajes marrones o grises, barba de tres dias y/o
bigote. Ademas en los grupos organizados que iban llegando traian al imam o lider religioso puesto. Con sus tunicas marrones, sus capas negras y sus turbantes blancos, todos al estilo del Ayatollah Homeini.

  Yo he entrado al sepulcro de Hussein y me ha extranyado no ver a ningun turista occidental dentro. Por un momento he pensado que estaba metiendo la gamba y no tenia acceso, pero se ve que no, o al menos nadie me ha dicho que me fuera. Para entrar y salir por la estrecha puerta me las he visto y me las he deseado de la cantidad de  gente que habia. Dentro del pequenyo mauseoleo esta la tumba de Hussein en una esquina,
en una especia de urna enrejada que la gente tocaba con emocion. Algunas mujeres lloraban y a punto he estado de caerme al tropezarme con un bulto negro en el suelo que oraba, no se porque pero he pensado: "Ahi debajo hay una persona". Me he quedado en un esquina y calladito, poca conya ahi dentro, y escuchaba de vez en cuando como alguien decia algo en arabe o persa, con voz potente y varonil, y que los demas respondian al unisono:

Mohhamed!

   Al salir de la mezquita me ha dado por pensar lo que pienso casi siempre que salgo de un lugar asi. Que bonito seria tener fe en un ser supremo que al fin nos redimiese de tanta soledad, y que nos pudiesemos fundir con el universo al fin... Y dejar de existir en esta forma material y unirnos al Dios-Madre, de nuevo al lugar del que venimos, superar la separatidad y el frio, volver al utero materno... Pero nada, no me sale, ojala fuese creyente. Yo a lo maximo que aspiro en esos momentos de querencia de dios es a no comerme el tarro demasiado y  disfrutar el momento.Y fiel a este principio del disfrute mas mundano, que remedio, al salir de la mezquita me he ido a comer y he disfrutado como un ninyo chico: Shish Kebab de cordero(pincho generoso de cordero a la brasa), humus con pepino y chorreado de aceite de oliva, ensalada con su pimienta, su sal y su limon, pan de pita recien hecho y un bowl regalo de la casa con conservas en vinagre, que me chiflan: pepinillos, guindillas, rabanos...........Si si ya se que jalar  no es lo mismo que fundirse con el universo, pero menos da una piedra, no?

Fotos Alepo

De Turquia a Siria

  Pasar la frontera a Siria fue facil. Mi amigo Luis ya me explico por donde y a
pesar de estar todo el dia en la carretera me lo pase bien. Camino de
Kilis, ya cerca de Siria, se sento a mi lado Sum, un chico turco profesor de
musica en Estambul al que le gustaba el heavy mas que a mi, y lo pasamos bien
charlando de Megadeth, Iron Maiden... El me ayudo al llegar al pueblito  y pacto
por mi el precio con el taxista y esas cosas. En el puesto fronterizo el caos ya
estaba presente. Me dieron una mini-reprimenda por no haberme sacado el visado
en Madrid, pero al final me dieron una visa por quince dias. 28USD.
   Nada mas cruzar en el taxi que me llevaba a Alepo los cambios
culturales aparecieron de inmediato. Se habla del mundo islamico asi a voz de
pronto como si fuese una cosa compacta. Y el echo de que sean musulmanes no los
hace iguales ni mucho menos. Y los hay asiaticos, turcos,caucasicos, arabes... O
son iguales Brasil y  Rusia por ser cristianos?...   En este caso he reconocido
inmediatamente ese aire caotico, de mundo a medio hacer, del territorio arabe: 
las carreteras y sus socavones; las bolsas desperdigadas por el mundo entero;
las casas de una planta con los hierros forjados, apuntando hacia arriba,
esperando al hijo-hermano-padre que venga de Arabia Saudi o Qatar con los
bolsillos llenos para construir la segunda planta; los conductores suicidas y la
basura acumulada pacientemente en esquinas sombreadas, a menudo frecuentadas por
ratas, gatos o alguno que se mea ... Sin duda Turquia es otra cosa. De ese dia
recuerdo y recordare una puesta de sol increible camino de Alepo. Un sol calido
y suave, grande, muy grande, que se escondia sobre una llanura ocre, y mi
taxista escuchando musica arabe... A los cinco minutos llegabamos a Alepo y
desde ese momento hasta ahora, dos dias despues, no he hecho mas que patear
y patear y patear... Y estoy cansado y contento.

   A mi una de las cosas que mas me gustan en este mundo es pasear en soledad,
con tiempo y sin tener que llegar a ningun sitio. Y caminar por aqui es una
gozada, y aunque la ciudad blanca de Alepo es mas bien amarillenta, la vida
bulle en cada rincon. Alla donde uno pose la vista hay una transaccion
economica, un pequenyo negocio abarrotado de mercancia, una mezquita, una
charla, una discusion, un puesto de zumos de fruta, unas risas, un taxi al que
esquivar y gente por todas partes. Y ninyos, muchos ninyos.

    La mente, que a veces me juega malas pasadas, tambien me las juega mientras
paseo. Es normal para mi andar durante un par de horas por cualquier sitio y en
ese espacio de tiempo haber pasado de la depresion a la euforia, de la seguridad
en mi mismo a un terror infantil, del miedo a la locura a que me de todo igual,
del impulso irracional a la reflexion meditada, de pensar en el pasado y en el
futuro y experimentar sensaciones contradictorias ante los mismos echos
objetivos... Todos esos yoes estan dentro de mi en una batalla incesante que
dura ya 34 anyos. A veces ganan los buenos, como en las pelis, pero otras no,
como en la vida.

   Y ahi hacen su aparicion Viajar y los Libros que en verdad son lo mismo para
mi: la posibilidad de un instante de felicidad, de descanso, de centrar
todos esos pensamientos perifericos que me zarandean en esta montanya rusa del
animo en la que he vivido toda mi vida y desaparecer, y poder ser un mero
observador, y poder estar tranquilo en mi cuerpo y en mi vida de una puta vez.
De darme cuenta de que casi nada importa y que lo que importa no es para
tanto. Y eso lo he conseguido aqui, en Alepo.

   Hay que ser muy tonto para que un lugar como este no interese y no le haga a
uno olvidarse de si mismo, y no le de a uno por preguntarse como sera la vida de
aquellos que entreve entre puertas semiescondidas en callejones humedos aqui y
alla. Y sobretodo es muy dificil abstraerse en metafisicas de tres al cuarto en
las callejuelas del "Souq" de Alepo, el bazar que por siglos ha sido el
centro de comercio de la ciudad. El "Souq" son doce quilometros de calles y
callejuelas llenas de tiendas y de gente; de camionetillas que pitan sin cesar;
de algun tio en burro; de velos; de beduinas con la cara tatuada; de chicas mas
modernitas con panyuelos coquetos a la cabeza y maquilladas y de otras de
negro, completamente tapadas, que ni los ojos se les ven; de grupos de turistas
occidentales y arabes, y de olores difusos provenientes de las tiendas de
especias, de jabones, de perfumes, de arenques o de kebabs...Dentro del "Souq"
tambien hay lugares para la oracion. Es muy curioso ver como en pasadizos que se
escurren entre las calles principales del bazar se abren diminutas puertas, que
iluminan fugazmente la presencia de un patio, que conduce a su vez a
una mezquita. El comercio y la religion una vez mas comparten espacio, como en
La India, como en Tailandia, como en el Oriente en general.
 
   Aunque si de algo me he sorprendido es de lo simpatica y agradable que es la
gente. Cierto que en el bazar hay algun vivo que te quiere vender algo  y te da
conversacion interesada pero son minoria. Tengo la sensacion de sentirme
bienvenido. Yo como tengo tiempo, soy extrovertido y me encanta charlar estoy de
puta madre. Mohammed era el encargado de la gran mezquita y me la ensenyo con
gusto, y luego nos sentamos y me invito a cafe, un cafe intensisimo con
cardamomo. Y como yo me quedaba todo flamenco saludando a los que entraban: Al
salaal maleikun! me tuvo que decir con gesto contrito que la oracion iba a
empezar y deberia abandonar el recinto, que podia volver luego si queria..., Y
luego en la medersa el hijo del imman, Oman, me dio conversacion, una
conversacion timida, topica, de adolescente que esta estudiando ingles y quiere
practicar. Y el senyor Aruk, un armenio al que le compre tabaco ayer y con el
que estuve casi dos horas charlando, un hombre curioso y sencillo, culto y muy
agradable que queria ir a Linares porque alla se celebran unos campeonatos de
ajedrez muy importantes?... Era un gran fan de Karpov.

  En resumidas cuentas cosas sencillas que me estan pasando y que me hacen
sentir muy bien. Espero que me dure esta sensacion... Y no hablo de la comida
porque sino no acabaria nunca.

La ciudad abandonada de Harran

     El pueblito de Harran no es mas que un amasijo de casas bajas de adobe y miseria con cuatro o cinco callejuelas sin asfaltar. Tras este desaguisado se encuentran las ruinas de la que en su dia fue una ciudad importante por la que pasaron casi todas las culturas desde hace casi cuatro mil anyos: Originalmente fue parte de Mesopotamia y aqui se adoraba al Dios Luna: Sin. Despues pasaron, violaron, destruyeron y reconstruyeron la ciudad los Hititas, los asirios, los babilonios, persas, macedonios, romanos, hasta que llegaron los arabes. Y al final los mogoles la arrasaron definitivamente en el siglo XIII. Nunca podremos imaginar la cantidad de vida, cultura y muerte que ha asolado este paraje que aparece hoy indiferente y polvoriento. Cuatro piedras mal puestas. Todo para nada.  

 

   En este yacimiento arqueologico no hay entrada,ni tickets, ni nada de nada. Los edificios arruinados yacen aqui y alla sin conservacion ni cobijo. Este tipo de ruinas abandonadas ya las he visto en algun que otro pais. Aqui mismo en Turquia en(Anı), cerca de la frontera con Armenia. O en los templos perifericos de Camboya en (Angkor Wat), o las (Kasbahs) marroquis que se desmoronan por todo el pais... Supongo que por falta de interes o de dinero se espera a que un dia alguna ONG u estamento estatal las rescate del olvido y de las plantas que lenta, pero tenazmente, se van aduenyando de la estructura desde el mismo corazon de sus intersticios y recovecos. Siempre me ha impresionado la fuerza de la naturaleza que se abre paso inexorablemente entre las rocas y entre nosotros.

 

  Las ruinas en si estan situadas en un inmenso secarral lleno de saltamontes,rocas que bien podrian ser pedazos de columnas, lagartijas y plantas de un verde amarillento. Alla no habia mas turista que yo y podia escuchar el vacio en el pitido eterno de mi oido izquierdo. Yo ya nunca sabre lo que es el silencio absoluto.

El sol y las nubes jugueteaban en lo alto creando sombras-mancha que uno veia reptar silenciosamente por la llanura. Estuve bajo el sol una hora y media o asi, y la sensacion de irrealidad ,y el hechizo del viento, lo rompio un turco pesao en moto que vino hacia mi a todo trapo botando entre monticulos para ofrecerme sus servicios como guia: Hello my friend! Necesitas guia? 'No' Soy estudiante, muy barato,veinte liras 'No' Quınce? 'No' Diez? 'No' Cinco? 'No'.... Y un cigarrillo tienes? Le mire y sonrei. Le di un cigarrillo y se fue.

   De la mezquita principal no queda mas que el minarete y la entrada principal donde unos grabados en arabe casi borrados daban cobijo a las palomas. Es un lugar arrasado y ante el cual no puede uno evitar pensar en lo pequenyos que somos, en la muerte segura y en el olvido. Lo unico que merece la pena en esta vida es el amor, la belleza y el placer, no digais que no. Deberian ensenyar eso en los colegios, pero no lo haran.

   Pase por un tumulo funerario del siglo IV A.C pero a mi me parecio un monton de rocas, los especialistas sabran. Hay tambien una puerta curiosa donde pastan las cabras y que en su dia fue la principal de la ciudad amurallada, pero de la muralla nada queda. Aqui la expresion 'ponerle puertas al campo' se ha convertido en realidad literal.
   Al fondo vi un conjunto de casas tradicionales con el techo en forma de nido de avispas y alla me fui. Solo habia una pequenya teteria que ya estaba empezando a prepararse para el turismo que va llegando poco a poco, mas turco que extranjero, por ahora. El camarero, Mahmut, hablaba algo de ingles, y me presento a Ahmet, el conductor de camellos. De camellos? Y efectivamente, habia un camello en la puerta al que no habia visto antes porque yo entre por la retaguardia. Yo de camellos paso, le dije, solo una vez me monte en la İndia y no tengo pensado repetir la experiencia...

   Ahmet era todo un personaje. Para mi que iba borracho. Parecia recien llegado del desierto, y probablemente acababa de llegar del desierto... La piel cuarteada y quemada por el sol, muy arropado con chaqueta y camisa y camiseta, barba aspera y negra, con el panyuelo palestino a la frente, y con una dentadura de dientes marrones y gastados por la falta de higiene. Era feo y gracioso de cojones. No paraba de hablarme en turco y yo mas o menos le entendia por los gestos. Nos tomamos un par de tes y charlamos y nos partiamos el culo de las chorradas que decia sin entererarme yo de la mitad, pero es que verle reir me hacia gracia.  Y al irme me dijo a gritos que le buscase en el facebook, vaya tela...

  Al volver un taxista cabroncete me la metio, pero solo un poco. No habia mas opcion y me cobro mas de lo que yo sabia valia el trayecto... Los taxistas y yo, una historıa de amor eterna...

   Manyana de Sanlıurfa a Gazıantep, y de alla a la frontera con Siria, a ver si hay suerte y me dan la visa. Si todo va bien espero acabar el dia en Alepo, sino ya veremos...

  

Sanlıurfa y la felicidad

Hoy  me he dedicado a observar y caminar. Al ir a desayunar el camarero estaba durmiendo y le he despertado  con un suave: good mooooorning. Nos hemos reido.

  Fiel a mi estilo ha sido salir del hotel y perderme.Es matematico. He caminado sin ton ni son por las callejuelas estrechas de arenisca de la ciudad antigua por unas dos horas o asi. Los ninyos y los hombres me saludaban al pasar y las mujeres, mas discretas, me observaban con el rabillo del ojo. Que guapisimas mujeres, y que ojazos negros!

    Me he decidido a buscar la Ülu Camii, la mezquita mas importante de la ciudad. Aqui no hay oficina de turismo y no tengo guia de Turquia o sea que a preguntar. Al final un policia me ha indicado,me ha dado un mapa turistico y cuando ya me iba me ha llamado: my friend my friend,y ha venido a buscarme para darme un punyado de pistachos.

   Tras la mezquita he paseado por el bazar donde se compra y se vende de todo. Sigue siendo lo mismo que han sido los mercados desde siempre: lugar de comercio, de encuentro y de vida en la calle. Un amasijo de productos y de gente de todo tipo. Este bazar sigue estando dividido en gremios: Carniceros aqui, telas alla, metales aculla, y en una parte concreta un amasijo de tiendas desde barberias a  venta de especias o moviles.

   He comido y me he ido al lugar mas importante de Sanlıurfa: 'El parque tematıco-lugar de peregrınacıon' de Abraham. Segun la leyenda aqui nacio y murio el profeta Abraham que tenia que ser la bomba porque es santo judio,cristiano y musulman:ole sus cojones. En el recinto musulmanes de varios paises vienen a orar enfrente de la cueva donde se supone que nacio, y le dan de comer a las carpas que nadan orondas en los estanques. Estas carpas son sagradas ya que se supone que cuando Abraham fue quemado por el rey Nimrod dios transformo el fuego en agua y los maderos en carpas... Y luego he entrado en una madrasa, y he subido al castillo... Y estoy reventado.

   Esta noche me voy a un restaurante que tengo clichao. Ya he estado a media manyana y un senyor palestino que venia con su mujer a peregrinar me ha dado algo de tabaco de liar. Lo he agradecido porque por aqui es dificil de encontrar. La verdad es que te agasajan tanto que no sabe uno como corresponder... Esta noche ire a cenar,tomar te y leer a ese mismo sitio. Estoy en una zona muy conservadora y tradicional,o sea que no hay birra... Nada es perfecto...  

   En resumidas cuentas hoy  me apetecia mas hablar de lo que paso fuera que dentro de mi,por una vez. Lo que ha pasado dentro de mi ha sido poca cosa, un algo bello y sencillo: Hoy  he sido feliz.

Fotos Şanlıurfa( y las tres ultimas de Estambul)

Lluvia y frio

    Ayer llovio todo el dia y toda la noche en Estambul. Hacia frio y viento. Por la manyana fui a la estacion de Autobuses central  que esta en el quinto pino y compre un billete de autobus para Sanliurfa, una pequenya poblacion en el sudeste de Turquia, a 18 horas de distancia. Salgo hoy a las 3pm y llegare manyana a las 8am mas o menos... Ya en la estacion los turcos se mostraron tal y como son en su mayoria, generosos y divertidos. En cuanto les dije que queria ir a Sanliurfa me hicieron fiestas y me proporcionaron sonrisas, el que me vendio el ticket era de alla. Llamo a un colega que le gustaba mucho el futbol y el Barsa y me invitaron a tomar un te. La conversacion no fue gran cosa ya que ni yo hablo turco y ellos hablaban muy poco ingles, pero el contacto humano y las sonrisas honestas se agradecen mucho viajando solo y provocan mucha ternura.

   Salir de los centros turisticos no es facil, crean un magnetismo sonso y facilongo de cafes con leche y bolleria. No hay calidad, pero es todo tan sencillo... A mi me sigue encantando Estambul pero he de reconocer que ahora mismo prefiero mil veces pasear por un mercado tranquilo de un pueblo pequenyo, tomarme un te con un abuelete o sonreir a los que se cruzan en mi camino que todos los monumentos del mundo juntos, esa es la verdad.

    Estambul cada vez mira mas a Europa que a Asia, pero ha elegido a America, o eso me parece a mi. Los precios han subido mucho para los turistas, y se nota que para los turcos con los que uno se relaciona, es decir, para los hoteleros, camareros etc no eres mas que un guiri, un billete que camina. La clave de la felicidad para la mayoria es  tambien amasar dinero. Logico dado la cantidad de turistas que hay por aqui. Esto solo pasa en el barrio de Sultanhamet, por suerte. Imagino que lo suyo seria vivir aqui un tiempo, o estudiar, para asi acercarse poco a poco a la gente y su cultura.

   Es como si las grandes multinacionales se empenyasen en que el mundo entero estuviese poblado por gilipollas asexuados y sumisos dispuestos a comprar todo lo que salga por la tele sin rechistar. Aqui igual. El capitalismo no nos iguala en derechos pero si  estandariza los gustos de los pueblos. Lo divertido del asunto es que aunque tanto en Estambul como en Hong Kong como en Barcelona la gente consume, acumula, viste y se comporta de una manera similar,  todos los individuos pensamos que nuestros actos y gustos surgen de una decision personal, que hemos tomado la "decision" de comprarnos tal vestido, o de comportarnos asi o asa, o de preguntar en la tienda por aquel  MP4... cuando esta claro que no hemos elegido una mierda. El libre albedrio no se nos da echo, se lo tiene uno que trabajar, y aun asi nunca esta libre uno de volver a la carcel invisible del capital. Carcel perfecta ya que nadie piensa que este preso, por lo que nadie intentara nunca escapar. Espero que las grandes companyias sin corazon no ganen la partida si no la han ganado ya, por mi parte no va a quedar. La unica clave es seguir pensando, solo el pensamiento critico nos hace libres.

    En fin que tengo ganas de ir a una poblacion mas pequenya en la que todo sea mas turco y menos "occidental" y me encuentro muy bien. Pero para ello ya os digo, paliza en bus, pero a mi casi que me gusta. Ademas los autobuses en Turquia tienen un servicio al cliente espectacular. Hay azafata/o, sirven Te y cafe gratis, y cada vez que sube uno de una parada la azafata/o te pone en las manos algo de colonia. Muy curioso. Al fin y al cabo son las cosas pequenyas las que quedan en la retina, las que no se olvidan, las que me reconcilian con la raza humana. Espero que no venga alguien y lo joda...

p.d: A ver si meto en la proxima entrada alguna fotillo...

Estambul, y ahora?

   En el Consulado General de la Republıca Arabe de Siria me han dıcho que de conseguır el vısado en Estambul tarari que te vi. Solo se lo dan a residentes o cıudadanos de paises en los que no haya embajada de Siria...  Cuando les he preguntado que si en la frontera me la daran la chıca me ha sonreido y me ha dıcho: Maybe... O sea que a lo mejor... Yo voy a ir a Sanlıurfa, una cıudad que me encanta en el sudeste de Turquia, y desde alla veremos... Lo mismo me paro en algun sıtıo de camıno... Y sı no hay Sirıa algo habra para mi... Lıbano? Me quedo en Turquia? Armenıa?... Ni idea.

   La clave es que al salır del consulado no estaba molesto ni nada parecido... Mas bien todo lo contrarıo. No recuerdo que escrıtor fue el que dıjo eso de: 'Yo no vıajo para llegar a nıngun sıtıo sıno tan solo por el placer de ir'. Y tiene toda la razon. De esa calma independiente de los acontecimientos os queria hablar.

   Yo he sıdo felız con y sin dinero, con y sın sexo, con y sin todo y nada. İmagıno que la felicidad es un estado interior independiente de los acontecimientos, o mejor dicho, un estado mental que trasciende lo real, una atalaya desde la cual lo fisico y lo mundano no es para tanto. La extincion del deseo. La negacion del mundo como carcel.

   Yo, por supuesto, no he alcanzado nada parecido a esa felicidad de una manera continuada, solo a ratıtos, como todos, pero de viaje experimento mas a menudo esa sensacion de desconexion del mundo. Los reveses son  menos, duelen menos. Apenas nada. Dan ganas de descalzarse y echarse a dormir. Hoy al salir del consulado me he sentıdo asi. Cualquiera que me viera podria pensar que me habia tocado la loteria, pero estaba contento porque no me habia importado nada en absoluto. Raro. Tiene que ser increible mantener esa sensacion de calma alegre para siempre, supongo que es imposible, no se le puede dar la vuelta a mi tendencia a la melancolia como si fuese un calcetin, pero seria tan bonito...

  Logıcamente a mi cası cualquier tipo de emocion buena o mala me dura poco y vuelve sin darme yo cuenta: intensa y fugaz. Y cuando dura, como en el desamor, me duele mucho, pero ese es el precıo que me toca pagar por ser un flipao y un adolescente. Y si os dıgo la verdad lo pago con gusto, los mayores son un rollo...

   Ayer por la tarde llovia en Estambul. Ya de noche me fui a dar un paseo y hacia frio. Estaba cansado y no me sentia para nada como al salir hoy del consulado. En los minaretes de la mezquita azul las gaviotas fantasmales de  luz artificial revoloteaban lentamente... Y me entristeci.  Viajar solo  es hacer gimnasıa contra la desdicha y ser fuerte. De siempre he sabido que mi peor enemigo vive en mi, y viajando le venzo a los puntos, casi siempre...

   En fin espero esta noche caera alguna cervezita y manyana planeare mi viaje al sur, en bus supongo... Y luego a Siria, 'Maybe', eso si...
  

Ojos marinos

                                       Foto de: Martesa Bello (Norte de Vietnam, niño de la minoría étnica Hmong)

  Los ojos de este niño son impresionantes. Su suciedad y sus mocos quedan apagados por esa mirada penetrante de olas marrones. Surge de entre los harapos reclamando atención y dignidad. Brilla, no tiene miedo, parece incluso que nos juzga, quizás no muy bien. Parece preguntarse quienes serán esas personas tan raras que merodean y caminan sin ton ni son con sus cámaras, sus miedos y sus fantasmas. Hay cosas y miradas que uno no se deja en ningún hotel. Esa mochila nunca desaparece y a veces pesa, y mucho. Lo suyo es hacer como que no da miedo y lanzarse, coger un tren y no querer volver, a mi me ha pasado, y me volverá a pasar pronto, lo sé...

  No quiero ir de Europeo arrepentido(sólo comparable en sus  "mea culpa"  al Estadounidense arrepentido), de esos que ven sólo lo bueno en los paises "exóticos". La gente es gente y busca lo mismo, tanteamos como ciegos en busca de algo dulce que llevarnos al cielo de la boca. Si lo conseguimos bien y sino pues al psicólogo o al bar, que para evadirse todo vale, hasta los libros. No, yo no soy así, pensar en mitos de indios buenos es racista y facilongo. A los seres humanos nos separa lo superficial y nos une lo esencial.

  El caso es que a pesar de no querer ir, repito, de Europeo arrepentido, las miradas francas de rostros hirsutos y dientes blancos nunca las encontré por estos lares. En la India sí, y en Vietnam. Quizás esas sonrisas cándidas y bellas sólo sean producto de la ignorancia, pero sería una pena. Es como si entre  los condones de sabores, y los microondas, y el desasosiego, y la depilación láser se nos hubiese perdido algo  esencial por el camino de la vida. No nos miramos a los ojos, rehuimos miradas continuamente. No hay lugar para la inocencia, ni para vernos. Ya no hay Quijotes. Se borraron de Hidalgos y ya no ven gigantes. Estamos cegatos del alma.  

  Saramago lo explicó perfectamente en una entrevista. Contó que una vez entró en un supermercado y salió del mismo con algunos objetos. Había entrado, comprado y salido sin decir ni una palabra ni mirar a nadie. Buena metáfora de la soledad opulenta de Occidente.

  Quizás eso sea lo único que buscamos: miradas en las que vernos, en las que posarnos. Algunas de aprobación, otras de curiosidad, o de deseo, o de cariño. Somos todos niños. Algunos más que otras.
                                      

delta del mekong 2

delta del mekong 1